Mientras caminaba para salir de la zona de periodistas acreditados escuché a alguien decir que se había largado a llover. Después, una vez afuera de las zonas techadas, comprobé que era cierto. Sentí en ese momento que todo lo que se había vivido durante la tarde no podía concluir de otra manera.
Tenía que llover.
Había que ilustrar de alguna forma todo lo que se vivió ahí, bien cerquita del Monumento de los Españoles de Palermo. Y mientras caminaba veía cientos de caras que, como yo, comenzaban su vuelta a casa. Pero no una vuelta a casa cualquiera.
Por donde se mirara nadie corría de la lluvia, nadie tenía la necesidad de apurarse, o de ganarle al otro.
Solo unos minutos antes esta misma gente se paraba una al lado de la otra frente a un escenario que fue testigo de la alegría, del llanto, de la euforia, del silencio y del desahogo de más de un millón de personas.
Lo que se vivió esta tarde se compuso de una serie de pequeñas imágenes que ahora, cuando todo concluyó, ya no pueden verse como «pequeñas».
No importa si lo viste de cerca o de lejos, si lo seguiste en la televisión o en la calle, frente a las grandes pantallas.
Cuando hablo de imágenes, hablo de los celulares encendidos mientras la noche caía lentamente y miles de voces cantaban «Zona de Promesas». De las velas blancas que se prendían en plena oscuridad, mientras lo único que se oía era el perfecto coro de la Orquesta juvenil del Papa León XIV.
Hablo de que esas imágenes inspiraban una fuerza distinta. Algo que nadie podía negar: lo que estaba pasando era único. Los testimonios de Cristian, Agustina, Guadalupe y Franco fueron un mensaje.
Y ese mensaje, abajo del escenario, se podía leer en las caras de todos los jóvenes que llenaron cientos de micros y viajaron miles de kilómetros desde todos los rincones del país para estar presentes en esta vigilia y este encuentro con León XIV.
Cada uno estaba ahí, cargando con una herida y una historia que el que tenía al lado probablemente desconocía. Y eso no hacía las cosas más difíciles, sino todo lo contrario. Era lo que terminaba por acercar. No hacía falta conocer la historia para estar por y para el de al lado.
A veces, las palabras no le hacen justicia a las vivencias. Se quedan cortas. Pero es que hay cosas que se entienden mejor con una mirada, con un abrazo, con el simple hecho de compartir. Y ahí todos compartimos algo. Todos fuimos parte de algo más grande.
Tal vez por eso caló tan profunda la última frase del Papa antes de dejar el escenario: «¡Todos hacia Cristo, todos con Cristo, todos como Cristo! ¡Vayan y anuncien!».
La conclusión eran los fuegos artificiales, las miles de voces que gritaban su nombre y el coro que cerró con «Alma Misionera». Y ahí, cuando ya todos pensamos que se había terminado, vino la lluvia.
Con la lluvia, la charla, la reflexión. Para muchos de los presentes, una clara bendición.
No podía ser de otra manera.
MG
